La rue Daux, vendredi 26 juin, Charleville. Il fait chaud comme dans l’enfer des abrutis, et au troisième étage d’un immeuble qui a dû voir passer plus de cons que de locataires, un chien hurle à la mort. Pas un aboiement joyeux, non : le cri désespéré du bestiau qui comprend qu’il a tiré le mauvais ticket à la loterie des maîtres, celui où tu gagnes un propriétaire avec le QI d’un vieux bigorneau desséché.
Une Carolo passe, entend le chien haleter comme un marathonien asthmatique, et se dit que quelque chose cloche. Elle attend un peu, parce qu’on espère toujours que la connerie humaine a des limites. Puis elle réalise que non, la connerie humaine n’a pas de limites, elle a juste des horaires. Alors elle appelle les pompiers, puis la police, parce qu’il faut bien deux corps de métier pour compenser un seul cerveau d’huitre préhistorique.
Les pompiers débarquent avec la grande échelle, comme pour sauver un chat coincé dans un arbre, sauf que là c’est un chien coincé dans la bêtise humaine. La rue est coupée, les voisins regardent, certains filment, d’autres respirent fort pour faire croire qu’ils sont concernés. Les pompiers montent, ouvrent l’appartement, et trouvent le chien enfermé dans une cage. Une cage. En plein cagnard. Le sauna de la cruauté ordinaire.
Ils sortent le pauvre bougre, le mouillent, le ventilent, le réhydratent. On dirait un spa improvisé, sauf que le client n’a rien demandé et qu’il a failli crever pour un abonnement gratuit. Pendant vingt minutes, ils l’arrosent comme une plante verte oubliée pendant les vacances. Le chien reprend vie, regarde les humains avec ce regard typique des animaux : « Pourquoi vous êtes comme ça, bordel ? »
Et là, surprise : un lapin. Oui, un lapin. Lui aussi coincé dans l’appartement du génie local. Les pompiers le récupèrent, la police l’embarque, direction le vétérinaire. Les deux bêtes vont mieux, parce que contrairement à certains bipèdes, elles ont encore un instinct de survie.
Quant au maître… ah, le maître. Le Mozart de la maltraitance passive. Le Beethoven de la négligence. Celui-là, il mériterait exactement la même chose : trois heures dans une cage, en plein soleil, sans flotte, avec un ventilateur en panne et un cerveau déjà en surchauffe. Pas pour le punir : pour voir si ça améliore sa capacité à réfléchir.
Parce qu’un animal, bande de connards, ce n’est pas un bibelot, ce n’est pas un jouet, ce n’est pas un accessoire Instagram. C’est un être vivant, avec un cœur, un souffle, une peur, une joie. Et si vous n’êtes pas foutus de comprendre ça, alors vous méritez qu’on vous retire vos animaux, vos plantes, vos responsabilités, et peut-être même vos lacets pour éviter les accidents.
La justice pour les animaux maltraités ? Une blague. Une farce. Un pet dans un couloir. Tant qu’on laissera des propriétaires dégénérés jouer à la roulette russe avec la vie de leurs bêtes, on continuera de lire ce genre d’histoires, et de se dire que parfois, la sélection naturelle devrait être un peu plus proactive.
Source : L'Ardennais
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